Vagabond

"Le Vagabond ne regrettait plus rien. Il ne désirait que l'infinie durée de ce qui était."

"La tête appuyée sur son bras replié, les membres las, il s'abandonnait à la douceur infinie de s'endormir seul, inconnu parmi les hommes simples et rudes, à même la terre, la bonne terre berceuse, en un coin de désert qui n'avait pas de nom et où il ne reviendrait jamais"

Isabelle Eberhardt, Le Vagabond, in Amours nomades.